Sobre la Magia
Un día creí que la magia era andar sobre el aire
O tragarse un trozo de nube.
Otro día asocié la magia al polvo con que las mariposas
cubren sus alas.
Siempre se me antojó de color verde.
A veces la escuché en forma de poema
susurrándome en la espalda.
Un día una nube se tragó un trozo de mí;
el polvo de mariposas humedeció
y el verde apenas se adivinaba entre grises.
Dejé de escuchar poemas.
En ese silencio aprendí
que la magia es una estancia de tu propia casa;
que está aquí, sobre la tierra;
y que es una opción habitarla.
Aprendí que el polvo que necesitan las alas
está hecho del propio reconocimiento.
Aprendí que cada día
la magia es de un color
y yace en el silencioso paraíso de lo cotidiano.
Foto de la Mágica Ojos Cromáticos.
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